Recuerdo cuando era feliz y adolescente, cada borrachera resultaba diferente. Yo aún no sabía lo que era un micro, ni un porro, ni un facha, ni un chocho. Siempre con la misma historia de siempre, llena el vientre, dejar que el humo entre, tentar a la serpiente, delante de la barra del bar o en la calle bebiéndome unos litros calientes.
Las borracheras no me ayudan a olvidar no. Sentado en el borde de la cama vomitando no haces más que decir mierdas. A ti te parece bien ponerme de cabrón y cuando puse los billetes en tu escote no dijiste que no. Mira chica eres mi vida, vida perdida por la mujer y la bebida. Amarga mi bilis esta visión, merezco un premio, yo solo soy un vago fumador bohemio. ¿Yo fui al que amaste y ahora yo soy al que odias?
Me enteré que viajó a Barcelona a cambiar de vida y ser otra persona. Tú y tus historias, puta cursi no me hables de jacuzzi, el único que has visto lo pagaste en un puti. Mírate, mírame, mi límite es el cielo. ¿Quieres dar vueltas de campana bajo sábanas?
No es locura es mi forma de ser. La vida es simple, recibes lo que has dado y para ser feliz tan solo hay que olvidar el pasado. Así que disfrutar chicas dulces 16 que ningún hijo de puta os de menos de lo que os merecéis. Paso mil estados diferentes tía, veo las mentes ¿Te imaginas?
Escribo porque si no mi cabeza estalla. Por ser como soy, por querer seguir siéndolo, el sistema ha declarado la guerra a mi cerebro. Contemplo mi alegría en bancarrota y sigo como si tal cosa. Nada como vivir bajo el encanto de mi campo semántico para arreglar una podrida vida dolida llena de heridas sin cicatrizar. El tiempo, a veces amigo del hombre, todo lo deja atrás. Mira el final es para todos igual.
Fumamos de memoria contra la monotonía del día a día todos los días. Fumo tumbado, hay un desierto de ceniza en mi pecho,lo veo desde arriba desde el techo y también veo mi nariz que es un barranco de lagrimas saladas. Y si alguna rima me acorrala, me cago en su vieja, pillo una calada, y si eso me despeja sigo.Y es que el espejo del ascensor escupe lo que eres a las 6 de la mañana.
Un día más, Kase O desmoralizas. Lo siento en estas letras no hay mensaje, el mensaje soy yo.
-“¿Qué es un hidalgo?”
-“Hijo de puta el que se deje algo” – y otra copa más cayó sobre el estómago de hierro de nuestro protagonista.
Residente habitual de cualquier fiesta de la zona, a cualquiera que preguntases por Juanín o “Hidalgo”, te iba a hablar bien de él. Era una persona querida por todos, un chaval avispado y con iniciativa, pura dinamita dinámica.
Siempre la oveja negra de cada año en su colegio, el proscrito, el que distrae. Tenía el honorable record de haber inaugurado el parte de expulsiones de su colegio durante 5 años, como Induraín, pero nuestro protagonista no sudaba.
Lo único que sudaba eran las copas con su habitual pandilla de amigos, amigos que le veneraban. Era el líder de su gente. Le definía una palabra: carisma.
No se sabe ni el cómo ni el por qué pero Juan se sacó el graduado escolar y después se licenció en mus, ya que la universidad no era para él y rápidamente lo supo.
Nunca fue un tipo inteligente y el lo sabía, conocía sus limitaciones. Eso si, en la sociedad de listos en la que vivía él era el mejor.
